GORDA EN PROCESO DE REHABILITACIÓN

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Mayo 2013

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Hagas lo que hagas ponte bragas

Cuando era pequeña una de las frases mas machaconas de mi madre al salir de casa era: ¡Llevas las bragas limpitas. No vaya a ser que te pase algo y te tengan que llevar al hospital!

Yo me imaginaba en una camilla sangrando después de haber sido atropellada por un coche, con una pierna a medio amputar y a una enfermera gritando como una posesa:

-¡Frenar, frenar…esta niña tiene las braguitas llenas de nicotina, no podemos operarla, es una verguenza. Dejemosla tirada al lado de la basura!

Terrorifico.

Supongo que la frase en cuestión venía en el manual de ” Madres como Dios manda 1968/69 ” y era de obligada puesta en escena junto con “bebete el zumo que se le van las vitaminas” y ” con la regla no te puedes bañar en la playa que se te corta y te quedas tonta”.

La preocupación de una madre de la época era sobre todo el que dirán.

La salud tambien importaba, pero no darle de que hablar a las malas lenguas era primordial.

Quizá eran un pelín bestias nuestras progenitoras pero hay que reconocer que siempre que tienes un imprevisto de cualquier tipo, gracias a nuestro querido amigo Murphy y a sus jodidas leyes,algo no funciona como debería.

Bragas inmensas de esas que solo utilizas en “esos dias” y es cuando  vuelve tu novio/ligue de improviso.O un bigote recien depilado, rojo y escocido justo cuando te llaman para una entrevista de trabajo en Zara, Y un pelo de tres dias sin lavar, cuando vas camino de la peluquería a teñirte y encontrarte a un grupo de madres del cole que han quedado para comprarle a la profesora una bandeja de plata gravada como despedida de curso, son de esas cosas que suelen pasar.

Justamente este domingo me vi en uno de estos casos.

Yo vivo en un entorno rural. Muy rural. Los actos de recreo patrocinados por el ayuntamiento tienen bastante que ver con eso. Por tanto, no es de extrañar que uno de ellos fuera un paseo en kayak por el rio.

No se como acabé dentro de uno, con una vecina de mi edad, de mi altura, de mi peso aproximadamente y con la misma agilidad que yo, y mis dos enanos en medio.

Nada mas salir a mi compañera que iba sentada detrás capitaneando la embarcación se le cae el remo al agua, y no me lo dice hasta que logra controlarse la risa y consigue hablar. Después descubro que la moza además de zurda  tiene un problema de afirmación de la lateralidad, osea que no distingue la derecha de la izquierda, con lo que no conseguiamos ponernos de acuerdo hacia donde remar.

Un camino cercado con barcas, en el que la gente invertía quince o veinte minutos, nosotras tardamos casi una hora, encallando con troncos, chocando con los que venían de vuelta y estando a un pelo de caer por una pequeña cascada.

Logramos regresar llorando de risa mientras teniamos a todo el pueblo contemplando el espectaculo. Al bajarnos del kayak teniamos que meternos en el agua hasta la rodilla. Cuando me puse a remangarme los pantalones y vi la mata de pelo que tenía de rodillas para abajo, me acordé de mi madre y de las bragas cagadas, deje el pantalón como estaba y sin quitarme los zapatos siquiera, me tiré al agua y salí de allí con un kilo de fango en cada pernera y otro en cada bamba.

Cogí a mis niños de las manos y con la dignidad de una reina les dije:

-Vamonos a casa niños que empieza a refrescar.

Hasta la próxima.

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May 23, 2013
May 11, 2013
El universo de la decoración

Hace un par de dias aprovechando una visita medica de uno de los enanos fuimos a dar una vuelta a un centro comercial especializado en el amueblamiento y decoración del hogar.

Vamos que nos metimos en el IKEA de la Gran Via.

¡Que de cosas bonitas que tienen! ¡Inutiles la mayoria, pues si. De pésima calidad todos, tambien. Pero bonitas como un San Luis de palo.

¿Quien no querría tener en su lavabo una docena de cestitas de mimbre de colores pastel o blancas en su defecto aunque no te cabiera en ellas ni una misera toalla de bidet.? ¿O un cortador de huevos duros en forma de mariposa pero con el estampado de una cebra?

Y que decir de un pack de escurridores con los colores del arco iris y diferentes tamaños o unas aceiteras de acero galvanizado negro con incrustaciones de cristales de Swaroski. Divino.

Y esas puestas en escena con esos mini-pisos con su cocinita, su cuartito de la lavadora, su habitación de matrimonio con su cama mal hecha y sus veinte cojines encima (que te la quedas mirando deseando estirazar bien esas sabanas y alisar esos edredones mientras piensas en que clase de guarr@ la habrá hecho).Si hasta cuando abres los armarios, que yo los abro todos, hay ropita colgada.

Toda de la talla 38. Podeis comprobarlo cuando querais.

Un gusto.

En estas estaba cuando me fijé que en que la mayor parte de la gente que estaba comprando eran parejas, unas jovenes con mujer embarazada en la sección habitaciones, jubiladas en la de sofás, y gays en todas y cada una de ellas.

Se que suena a topicazo, pero que buen gusto tienen los gays.

Que copas y vasos gordos, que alfombras y cojines, que vajillas y bandejas llenaban sus carros. Con que pasión buscaban que todo armonizara entre si, y como entendían de telas y marcos de fotos.

Al final por no salir con las manos vacias me llevé un molde de silicona para pasteles,un paquete de cuchillos con mangos de colores, cuatro paños de cocina que son muy sufridos y una “yuca” que se le antojó a mi pollo al pasar por donde las platas y flores al ir a las cajas.

Fue alli mismo donde un hombre de rasgos sudamericanos me llamó la atención.

Llevaba un pantalón negro con la raya muy bien planchada y una bata verde esmeralda abotonada hasta el cuello con unos botones dorados. Empujaba un carro lleno de plantas, tiestos y abonos varios, por lo que imaginé que era el encargado de aquello.

Me proximaba a él para hacerle una consulta cuando se le acercó una mujer rubia vestida totalmente “casual” con una lista en la mano y una bolsa amarilla del centro colgada del brazo con la misma clase como si llevara un “Prada”, llamandolo por su nombre con voz nasal y verbo imperativo.

Joder, era su criado.

Esa señora “beige” (termino acuñado por mi sobrina perro-flauta para denominar a las pijas de mediana edad por los colores de su indumentaria), se había llevado a su criado para que empujara del carro y no le había permitido ponerse su propia ropa de a pie para que quedara patente la distinción de clases sociales.

Le lancé una de mis miradas de asco-desperciativo al pasar por su lado pero la tia ni se inmutó.

Tengo la sensación de que este tipo de gente tiene la visión como la de los perros, pero en vez de en blanco y negro, ellos ven a sus iguales de colores tierra y a los que somos verdes, azules, rosas o morados, sus pupilas no los detectan.

Hasta la próxima.

May 11, 2013
#POSTUREO MATERNAL

Hace un par de semanas mi hijo adolescente que me saca la cabeza y el cuello (en altura, no piensen que es un chaval prototipo de Hermano Mayor ) ganó un concurso cultural de televisión autonomica.

Desde ese mismo momento se convirtió en un heroe en su colegio.

Los mismos niños que lo habían estado puteando durante años y sus “santisimas” madres que les daban cobertura ahora lo encontraban de lo más interesante y me paraban por la calle:

-Hola que tal…! (pausa incómoda, ya que después de once años de reuniones escolares y esperas de autocares que regresan de las colonias, estoy segura que la mayoría no saben ni como me llamo)…

-Estareis contentos en casa ehhh. !!Que bien y que suerte ehhhh…!!!

-Si claro, esta muy bien, podía haber sido cualquiera el ganador, si, ha sido pura suerte. Casualidad. Ademas lo importante es participar y que el premio sea para toda la clase….

Justamente en la biblioteca publica donde suelo a ir basicamente a coger peliculas para los mas pequeños de la casa que me los tengan entretenidos las tardes de los fines de semana, me encontré a una de estas mamás con las que habré cruzado tres frases en toda la historía escolar de mi vastago.

Practicamente tropezamos en la estantería de los libros recomendados de la semana, nos sonreimos y saludamos educada e incomodamente, felicitando una y restandole importancia la otra.

Después de los momentos de cortesía seguimos las dos leyendo los titulos de los libros con aire intelectual.

Ella con sus gafitas doradas y su bolso de 200 euros colgado con gracia del hombro. Yo con mi chandall del Lidl arreglá pero informal.

La tematica semanal era la de “novela filosofica”. Quince libracos gordos, llenos de referencias a Kant, a Kierkeegard, Descartes, Edmund Hursserl. Novelados eso si.

Me la quedé mirando de reojo con su aire de profesora de Conocimiento del Medio y antes de que alargara el brazo a coger algo, me lancé como un jugador de beisbol a una base y agarré no uno ni dos, si no tres…tres libros. Y mirandola inocentemente pero de modo que pudiera leer claramente los títulos le pregunté con mi voz mas dulce:

-¿Te ibas a llevar alguno de estos?

En resúmen que por quedar como lo que no soy, me he tragado en diez dias un tocho de Haruki Murakami (en catalán para mas inri), “Delirio” de Laura Restrepo y “La elegancia del Erizo” de una escritora francesa que ahora no recuerdo el nombre, que me han dejado las neuronas temblando.

¿¿Y todo porque??

Por darle en los hocicos a la gente.

Por ese niño, sangre de mi sangre, carne de mi carne, ADN de mis moléculas!

Con lo a gustito que yo estoy tragandome un librillo de autoayuda de Jorge Bucay mientras me zampo un paquete de galletas de chocolate con la tele puesta de fondo,mientras que Maria y Gonzalo siguen tonteando en “El secreto de Puente Viejo”.

Hasta la p

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róxima.

May 4, 2013

Abril 2013

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Guaraná

Llevo a dieta desde hace catorce años.

Desde que solté a la vida al adolescente que vive en el cuerpo de mi hijo numero dos.

Catorce años en los que soy tan experta en nutrición como Txumari Alfaro en remedios caseros. Y tan inútil como él en ambos temas.

He probado todo lo habido y lo por haber. Lo inventado y lo por inventar.

La dieta del melocotón, la dieta Atkins, la de los puntos, la de las 1000 calorias, la de las ocho horas, la famosisima Dukan, una alimentación basada en la de los astronautas de la NASA.

He hecho acupuntura, Reiki, masajes terapeuticos, psicologia con un especialista en trastornos de la alimentación.

Le he puesto una vela a Santa Rita patrona de lo imposible y otra a Vicente Ferrer, que era un santo varón protector de la gente que comía poco (humor negro). Todo ello inutil porque no soy creyente.

Pero hace un par de semanas haciendo zaping una noche en la que mi pollo roncaba a mi lado en el sofá y conseguí arrebatarle el mando de la tele, por casualidad ví la luz.

En el Salvame de Lux estaba hablando la niña de Barbara Rey y Angel Cristo  explicando que era adicta a las drogas, que era una fiestera, que se quería rehabilitar y bla bla bla bla bla.. en un momento dado comento que tomaba speed y que eso le quitaba completamente el hambre.

Hago un parón a modo informativo para explicar que yo, por muy frívola que pueda parecer, no soy espectadora de el Salvame.

No quiero malentendidos, que me ha costado leerme unos centenares de libros lograr un léxico que me alejara de alguien como Belen Esteban, que sé quien es porque leí en un estudio de la Universidad de Sevilla que versaba sobre ella y que se titulaba:” Formatos Hibridos y melodrama en televisión: el caso de Belén Esteban como heroína postmoderna”.

(Y no porque se acostara con un torero que la preñó y tuvo una hija que se llama Andreita a la que le cuesta mucho comer pollo, pero que se come “arbondigas” como su cabeza y que se ha separado siete veces del camarero de un Bar llamado “El Rascacielos” porque tiene problemas con el alcohol y a la que ahora le han robado en su casa unos amigos suyos y se han llevado el reloj de la comunión de Andreita que le regaló su padre y las bragas y tangas de ella, incluidas las que se pone los dias menstruales que deben ser pocos porque la cocaina te altera mucho lo que vienen siendo los ciclos.)
Aclarado este punto, continúo.

Al oir la frase “me quitaba completamente el hambre” corrí a llamar a mi cuñada con la que comparto todas mi tribulaciones con respecto a las dietas pero me dí cuenta que eran las dos menos diez de la madrugada y aborté la misión, cosa que a Gallardón no debió hacer mucha gracia (humor politico).

Casualmente al dia siguiente ella tenía que venir a mi casa y nada más entrar por la puerta le solté:

-Niña (todo el mundo en mi familia politica llama niña a mi cuñada aunque los muchachos del barrio hace tiempo que la llaman señora) ¡¡¡lo encontré!!!. Voy a tomar Speed para adelgazar.

Y me puse a explicarle lo que había contado la niña leporina de pelo rojo la noche anterior.

Finalmente me convenció de que el speed no es la solución, que es tan caro como el psicoanalisl, dificil de conseguir para una madre de familia con pinta de “señoras que…” y que para colmo es ilegal, que ella tomo una vez unas pastillas de Guaraná totalmente naturales y de venta en los herborarios mucho más baratas y que te hacían estar activa todo el dia con lo que se activaba tu metabolismo y perdías peso que te cagas.

Llevo tomandolas dos semanas y no me he pesado aún. No sé si conseguiran el efecto deseado, pero el segundo dia de tomarlas estaba vaciando la nevera  de mi casa, limpiandola con amoniaco a las seis y media de la mañana y preparandole a mi hijo tostadas con mantequilla y un bol de fruta para desayunar.

Adelgazar no se, pero limpia estoy dejando mi casa como hacía años.

Hasta la próxima

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Apr 28, 2013
Un poquito de depresión

Después de la navidad siempre me da un bajonazo que me dura unas semanas. Desde que era niña.

Soy de esas personas malvadas a las que el efecto de la Navidad y su espíritu provoca en los demás le toca bastante los cataplines. En mi alma habita un Mister Scruch en potencía, supongo que por traumas y carencias infantiles, o porque siempre los personajes dichosos de los libros y las pelis me han parecido algo simplones.

La cuestión es que este año me ha durado algo mas que unas semanas. Exactamente cuatro meses.

Cuatro largos meses en los que únicamente me he dedicado a cuestionarme si dejarme llevar por la depresión o hacerle un calvo.

-¡Hola soy tu depresión y he venido a hacerte compañia!

- ¿Pero tu no eras la regla del anuncio de Evax?

-Si hija, pero ahora con esto de la crisis he tenido que pluriemplearme. Los dias premenstruales me visto de gris y me pego a las chicas como una lapa, voy a comisión para la Nestlè y me saco para ir tapando agujeros.

-Muy bien,¿pero yo que tengo que ver todo esto conmigo?.

-Pues que estoy tanteando acompañar a mujeres que pasan de los cuarenta y que empiezan a plantearse su vida con dudas existenciales, todo ello patrocinado por Prozac marca lider en el tratamiento contra la depresión y trastornos obsesivos-compulsivos…

-¡Si no sales ahora mismo por donde has entrado soy capaz de tirar a la basura la caja roja de bombones que me he regalado a mi misma, comprarme una bolsa de zanahorias, usarlas como aperitivos entre-horas y culpabilizarte a ti de ello ante tus jefes suizos, pedazo de mamona!.

Y se fué.

De vez en cuando la veo a lo lejos paseando del brazo de una vecina a la que le ha dejado su marido por una antigua compañera de la EGB con la que se reencontró en una cena organizada a traves del Facebook, (puto Facebook esta provocando más separaciones que los vibradores de tres velocidades), pero ella parece llevarlo bien. Me han contado que le ha colocado Prozac 20mg dos veces al dia y Trankimazin 0’50 para dormir en las noches, todo ello con el beneplacito de su medico de cabecera.

 Me ha costado salir de ese estado de apatía, el ambiente que se respira en estos momentos no ayuda mucho a ello. La sensación de “no-future”  te vuelve gris y triste y dejas de hacer las cosas que te divierten.

Es por eso que quiero agradecer de corazón a todas esas personas que me han ido diciendo todo este tiempo que siguiera escribiendo,que se reían leyendo lo que me pasaba y que les acompañaba.

Eso me hace sentir útil y me sube la auoestima

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Muchas gracias a todos, conocidos y no. Amigos todos.

Hasta la próxima.

Apr 28, 2013

Enero 2013

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Jan 22, 20131 note

Ayer me teñi las canas en casa. Esas estupidas canas que se empeñan en salir por la puta cara sin entender que no se las quiere ni se las espera.

Las canas son como los testigos de Jehova en tu puerta un domingo.

El tinte que me puse llevaba un año en el armario del lavabo de mi casa.

Después de los treinta minutos reglamentarios con la cabeza llena de pringue descubrí que las raices del pelo me habían quedado rosas, en vez del precioso tono chocolate de L’Oreal que anunciaba Penelope Cruz.

Será que yo no lo valgo.

Me seque el pelo y descubrí en el espejo que me había transformado en Robert Smith el cantante de The Cure en su máxima decadencia.

Y me senté en el sofa, delante de la tele apagada.

¿Cuando una muchachita pizpireta y lenguaraz se había transformado en una señora en bata con la pinta de un cantante alcoholico y desfasado?

¿Puede alguien devolverme mi culo dentro de unos tejanos de la treintaiseis?

¿Donde se ha quedado la capacidad de ilusionarse por una llamada telefonica?

¿Es esto de ahora todo lo que me espera de aqui hasta que la pelona me lleve con ella?

Pasan las horas, llega la hora de recoger a los niños en la parada del autobús y empieza a llover. Primero goterones gordos y espaciados, luego en forma de tormenta. ¡Joder porque siempre lo hace cuando no te quedan más huevos que salir a la calle!

Cojo las llaves del coche y salgo a buscarlos.

- ¡Mama que vas en bata!

- Y en pijama. Total si no iba a bajarme del coche.

Vuelvo a casa. Les preparo nocilla para merendar y de paso me zampo dos rebanadas para endulzarme las penas y recuerdo a Sabina cuando cantaba  “quien me ha robado el mes de Abril…” en cada concierto al que iba a verlo embelesada creyendo que todas las canciones estaban dedicadas a mi menda.

La última vez que fuí a un concierto suyo fué en un teatro, sentadita en una butaca al lado de mi cuñada, que es otra a la que tambien alguien le robo algunos dias del mes de Abril en su calendario, en vez de en medio del barullo en un palacio de los deportes cualquiera.

Enciendo la tele y dan una novela de época. Me distraigo mirandola y una veo que hay una vieja mandona que maneja todo el cotarro, pero que vé que la vida les pasa a los demás personajes.

Tengo la sensación de que ya solo me dan papeles de figurante en esta novela que llaman vida.

Se me ha pasado demasiado rápido, sin darle a mi cerebro corto de entendederas tiempo para asimilarlo.

Cambio de canal y sale Norma Duval diciendo que a ella el paso del tiempo no le preocupa ni le asusta….

Una polla para ella.

Debería dejar de decir palabrotas, ya no tengo edad.

Ayudo a los niños a hacer los deberes y mientras tanto me como paquete de galletas con pepitas de chocolate. Integrales eso si, que tienen mucha más fibra y no hay cosa que afeee más un cutis que ir mal cagada.

Las mujeres del PP deberían de tomar mucha más fibra. O practicar más sexo.

Se pasa la tarde de igual modo, con la misma sensación de deseperanza, y empieza a dolerme la barriga. No puede ser hambre, es mas facil que sea empacho con tanto chocolate.

Voy al lavabo y compruebo que he manchado.

Y me rio.

Ahora le encuentro sentido a tanta nostalgia y a tanta tontería.

¡Jodete Norma Duval que por mucho acido hialuronico que te pongas tu ya no ovulas mamona.!

Hasta la próxima.

Jan 22, 2013
Jan 18, 2013
Doparse o no doparse he ahí la cuestión.

Desde ayer estan dando la brasa con la noticia de la confesión de Lance Armstrong ante la gran Ophra (grande por el tamaño de su culo y por su cuenta bancaria) sobre su dopaje.

-¿Has tomado EPO?- Si.

-¿Has tomado testosterona, hormona del crecimiento y cortisona?-Si

-¿Has usado sustancias dopantes prohibidas y te has hecho transfusiones de sangre?- Si.

¡UALAAAAAAA QUE TIO TAN MALVADO Y MÁS MALANDRÍN.!

Señores por favor seamos serios. A quien pollas le afecta en su vida que este hombre ha logrado lo que ha logrado a base de tomar cosas que no estan permitidas por “las reglas establecidas”, y más con la que esta cayendo.

¡Venga ya!

A mi me pueden sacar la sangre entera y ponerme la de una joven virgen veinteañera, criada en las montañas del Tibet y meterme en el cuerpo todas las sustancias dopantes que existan en esta tierra que yo en bicicleta llego de la puerta de mi casa al pueblo de al lado, bajandome preventivamente en las curvas peligrosas y en las cuestas a una media de 7 kilometros la hora.

Porque diganme a mi ustedes que son las sustancias dopantes y las sustancias prohibidas, porque que yo sepa si te has tomado un par de cervezas, dos whiskitos o algún chupito y te para la policía te pone un multón por conducir bajo los efectos del “dopamiento”, pero si este tio se lo llega a tomar y gana una etapa de la Vuelta a España, no solo lo convertimos en un ídolo sino que le hacemos una canción que riete tu del éxito de la Macarena.

¡Mundo de hipocritas!

¿Pero quien no se dopa con algo en este jodio mundo?

Nadie.

Solo hay que ir a cualquier ambulatorio y mirar la cantidad de recetas que llevan en la mano todos los parroquianos.

Una pastilla para el estomago, como protector para poder comer y prepararlo para las siguientes, otra para el estrés o para la depresión, unas vitaminas para el pelo que se te cae por culpa del mismo estres o la depresión de antes, un laxante suave que te ayude a evacuar porque el protector estomacal te provoca estreñimeiento, el relajante muscular por la noche ayudado por una infusión de camamila, valeriana, verbena y tila que te ayude a conciliar el sueño…

Si algún dia prohibieran todas esas cosas que nos tomamos y tuvieramos que adquirirlas de forma ilegal quiza no nos escandalizariamos con el dopaje de un tio cachas al que cada dia los dueños del cotarro le exigían más y más.

-¿Ha tomado usted Omeprazol? -Si.

-¿Ha tomado Lexatin por las noches mezclado con una infusión de Rooibos? -Si

-¿Ha tomado Espidifen, Frenadol e incluso Termalgin? -Si, lo siento.

-Hace bien en sentirlo, debe saber que bajo estas circunstancias debe abandonar este mundo porque lo esta ocupando de un modo fraudulento, a usted le tocaba estar muerto hace dos años y tres meses.

¡Tocate las pelotas Manuel!

Hasta la próxima.

Jan 18, 2013
Jan 6, 2013
Peter Pan el niño que no quería crecer

Hoy han dado en la 1 “Hook”, la pelicula de Spilberg que interpretaron Robin Williams, Dustin Hoffman y Julia Roberts. Es esa en la que Peter Pan es un señor barrigón y medio-calvete y campanilla tiene la cara de la lumi que se enrollo con Richard Gere hace 20 años, la misma, sin una sola arruga más ni una cana,una papadita.

Ya sé que juré no volver a sintonizar TVE hasta que el PP sacara sus putas garras de ella y le devolviera la dirección de informativos a Fran LLorente, pero los domingos son muy largos, las vacaciones navideñas aún más, y la paciencia de una madre en estos momentos, escasa, así que no le hago ascos a una pelicula infantil sin anuncios ni aunque la proyecten en la faja de Rita Barberà.

Han sido cerca de dos horas en que los enanos no se han movido del sofá,hipnotizados con la trama y atontolinados con el calor de una manta del Barça que les he tirado por encima y la calefacción tan a tope que la caldera sílbaba.

- ¡MÁS MADERA, ES LA GUERRA!- me gritaba mi cerebro, y yo seguí echandole troncos de encina a la chimenea (mi calefacción funciona con leña, es una mezcla de nuestro compromiso con el medio ambiente, un pelín de snobismo y un mogollón de no tener un duro para pagar el gasoil al final de cada mes, y vivir rodeada de bosques).

El caso es que me he tragado la pelicula enterita y me ha hecho pensar mucho en los niños perdidos, los niños que tenían miedo de crecer y me he dado cuenta de una cosa… Peter Pan era “esquizofrenico con paranoia persecutoría y de grandeza”.

El pobre niño estaba fatal de lo suyo. Toda la vida creyendose que vivía en “el país de Nunca Jamás”, siendo el líder de una banda de niños felices y despreocupados que juegan todo el día y luchan contra los malvados adultos.

Es que nadie se ha dado cuenta de que Peter Pan tenía ya cerca de quince años y los niños con los que jugaba a todas horas, algunos no pasaban de los seis.

Porque en aquella época no existía el AMPA, si no las madres-miembros de el de su colegio, lo hubieran puesto en conocimiento de el “Consejo Escolar” y en un abrir y cerrar de ojos los servicios sociales hubieran solucionado el problema, con un tratamiento cognitivo-conductual y “Haloperidol 1 g” una capsulita al día.

Y ya no tengo que nada más que contar.

Ah si, que mi perra come palomitas, se ha puesto ciega con las que se nos han caido mientras mirabamos la tele.

Hasta la próxima.

Jan 6, 2013
Jan 4, 2013
Los Reyes Magos son de Cofidis.

Hagamos una lista de regalos que hemos hecho estas fiestas. Y de lo que nos han costado economicamente. Conclusión: SOMOS UNOS PRIMOS.

A mis dos fieras pequeñas les han regalado dos coches teledirigidos y les han durado exactamente dos dias. Al inocente que se los compró se le saltarón las lágrimas cuando se lo conté al pensar que podría haber viajado en metro y autobús todo el próximo año con el dinero que se había gastado en ellos.

Si cogieramos un fajo de billetes y le pegaramos fuego sería lo mismo. Y jodería igual.

Yo este año he sido más lista y les he comprado juegos de mesa.

Con lo cazurros que son, cuando los abrierón y vierón la cantidad de letras y de preguntas que tenían, los guardarón perfectamente en sus cajas y los dejarón en una estantería.

No juegan, pero tampoco los rompen.

Cuando empiezan a pegarse y a gritar en la habitación les grito desde el sofá:

-¡Niñossssss callaros o jugamos al “Atrapa un millon” o al “Ahora caigo”¡. !Como sigaissssss saco el Trivial que tengo en mi cuarto y os cagais vivosss!!!

Con la mano en el corazón, hay alguien a quien le hayan acertado totalmente con algún regalo. Tic tac, tic, tac, tic tac, tic tac….

Nadie.

Si a mi el regalo que me cagó el Tió me pareció una puta mierda y me lo compré yo misma.

Es dificil dar en el clavo. Dificil, cansado, agotador y caro.

A mi me han regalado perfumes. Buenisimos, con una cajas y unos envoltorios que te dan ganas de hacer como nuestras madres o como en los ajuares de las gitanas: ponerlos encima del armario, pero de manera que se vean pero sin abrirlos jamás.

Yo no puedo porque encima del armario de mi habitación hay una mochila con los disfraces de los niños y dos bolsas grandes del Zara llenas de materiales para hacer trabajos manuales con los niños (cartulinas de colores y tamaños diferentes, papeles de charol, pinzas y palillos, pegamentos, corcho, chinchetas, reglas de letras, de dibujos, acuarelas, blocs de dibujo…) que voy comprando con la esperanza de que algún dia consiga que se sienten diez minutos a estrenarlos. Lo único que he logrado que usen ha sido la arcilla, y porque mancha y pueden darle puñetazos.

Tambien hay una escopeta de caza de mi suegro y cinco cajas de balas. Dos machetes de palmo y medio que mi hermano le regalo a mi pollo cuando vinimos a vivir al campo,(supongo que se imaginaba que tendriamos que cazar para poder comer porque si no no entiendo el regalo), una caja con unas botas de la talla 42 de la policia municipal, que me prestó una amiga hace tres años para hacer una obra de teatro donde hacía de punk (pateticamente) y todavía no se las he devuelto, dos alfombras viejas enrolladas, la camara de fotos que no sacamos nunca para que no me la vuelvan a robar dentro de su caja, y tres rollos de papel de regalo que me han sobrado, dos manteles de papel y ocho rollos de forro de los libros que este año se me fue la olla y compré forro como si fuese a acabarse el mundo.

En los armarios de los niños tampoco puedo, porque son empotrados.

Por donde iba. Un momento que subo a recordarlo.

Vale, por los perfumes.

Es un poco mosqueante que se pongan de acuerdo en ese regalo en concreto. Menos mal que no vienen con jabón, si no me hunden en la misería.

En uno de los pocos regalos que he comprado este año, por equivocación, cogí una talla más grande de la que usaba la destinataria. Cuando se lo probó, descubrió con horror que le venía perfectamente.

Ahora esta convencida de que la odio y que creo que es una gorda.

Así que he optado por regalar sobrecitos con dinero.

Es frio, impersonal, denota pocas ganas de esforzarte, pero estoy segura de que es algo que aunque te lo repitan como regalo una y otra vez, no te va a sentar mal.

Hasta la próxima

Jan 4, 2013

Diciembre 2012

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Dec 28, 2012
50 Mojones de Grey

Si, lo confieso, me lo he leido.

Llego Navidad y Papa Noel me lo dejó en el árbol al lado de los regalos de los demás. Esa es mi escusa. Al menos la que le doy a todo el mundo, porque en mi casa, como en la de casi todas, Papa Noel soy yo, y me lo he autoregalado.

¿Sabeis esa sensación al hurgarte con un palillo cuando te duele una muela? Desagradable y nociva pero que sin embargo no evitas. Pues lo mismo ha sido leerlo.

Es como estar un viernes en casa riendote con “El club de la Comedia” y en un intermedio pasarte a Telecinco para ver el careto que le han dejado a la Belen Esteban. Te averguenza hacerlo, te asquea, pero no puedes dejar de hacerlo.

Iba leyendo y diciendome a mi misma, pero quien cojones habrá escrito este mierdolo, pero seguía haciendolo.

Y me lo he tragado enterito. Pero para mi descargo solo la primera parte de la trilogía.

Si alguien me pidiera que le hiciera un resúmen de él, este seria: Novela “Jazmin” maxi-alargada con crueldad y saña sobre una reprimida que se las come dobladas y un mamón machista que se merece un par de ostias.

¿Como se puede escribir “puse los ojos en blanco” setenta y cinco veces, “fruncí el ceño” ciento veinte, y “mordiendome el labio” treinta y nueve en un texto y que te lo publiquen? ¿Donde estaban los correctores de la editorial cuando lo leyerón? ¿y los editores?

¡Pá cagarse tres veces, una por libro!

He leido que se han vendido cincuenta millones de libros en el mundo.

Creo que no lo acabais de ver el alcance, un momento:

“50.000.000 DE LIBROS VENDIDOS”

Vamos que la estreñida que lo ha escrito no tendra que volver a currar en toda su jodida vida gracias a el pelotazo que ha pegado. Y pensar que el pobre Saramago tuvo que esperar hasta los cuarenta y cuatro años para que le publicaran algo. Su primera novela fue un fracasazo y la segunda rechazada por varias editoriales:

-Es que usted es demasiado intenso Jose, porque no prueba a escribir sobre una joven veinteañera que se enamora de una guapo millonario que es un Dios del sexo…

Es lo que hay. Todavía quedan miles de mujeres que les parece excitante que un hombre las mangonee, les diga lo que tienen que hacer, que decir y que pensar.

La revuelta que ha causado este libro es totalmente anacronica. Se supone que en el año 2012 las mujeres estan ya suficientemente liberadas sexualmente como como para realizar “cualquier” actividad buscando unicamente su placer, no la del otro. No lo entiendo a no ser que el libro lo hayan comprado señoras mayores de setenta años a las que la sola mención de la palabra clítoris les parece pecadora.

Las mujeres no follan, hacen el amor…venga yaaaaa.

Después de acabarlo he abierto el “Pronto”,la revista, no el limpiador del polvo, para “desintoxicarme” de una literatura tan tremenda. (El Pronto es el paradigma de lo que ha de ser una buena revista de entretenimiento femenina. Sus reportajes de chafardeo, sus recetas de cocina, sus trucos del hogar,sus consultorios profesionales con medicos, abogados, gestores, su parrilla televisiva, sus vidas interesantes, sus relatos veridicos… de todo por tan solo un euro.)

En el apartado de belleza un articulo rezaba:

” Que tipo de mujer eres, sensual como Angelina Jolie, dulce como Naomi Watts o apasionada como Pilar Rubio”.

Después de pensarlo unos segundo he contestado:

- ¡¡ Libre y gorda como Cristina Almeida pedazo de mamones !!.

Señoras nos tratan como a imbeciles por todos lados. ¿Vamos a seguir dejandoles?

Hasta la próxima.

Dec 28, 20122 notes
Dec 21, 2012
La realidad supera la ficción.

¡¡Estoy viva!!

He sobrevivido a la profecía de los Mayas. Bueno yo y toda mi familia.

La de Barcelona tambien. Y la de Andalucia. Lo sé porque he hablado con todos ellos por telefono.

Joder que caña, somos una raza superior.

En mi pueblo no se si habrá quedado alguien vivo tambien porque como la media aquí es de ochenta y seis años no sé distinguir si aún respiran o ya han fallecido.

Creo que lo primero que debo hacer es reunirlos a todos en un sitio seguro para preservarnos ya que hemos sido los elegidos para repoblar el mundo. Después deberíamos buscar más supervivientes de la hecatombe y hacer una “selección” entre lo mejor para ofrecerselo a las generaciones más jovenes.

Ufff menos mal que yo ya no estoy para procrear y me libro de esto, porque si no quedarán otros seres humanos vivos nos tocaría hacerlo entre nosotros. Cuñados con cuñados (porque hermanos con hermanos es totalmente inaceptable por muy super-seres que seamos). La sola idea me pone los pelos de punta, que clase de seres saldrían de semejante unión.

Lo que me tiene un poco mosqueada es que mi pollo tiene la tele encendida y todos los canales estan emitiendo. Supongo que todo esta grabado y programado para que funcionen durante unos días.

Mi perra esta viva, pero por el olor creo que esta moribunda…

…Esta bien, solo es que se ha restregado el hocico con la caca del gato de mi vecina.

Cuando era pequeña me imaginé mil veces como sería esto del fin del mundo. Me veía por las calles vacias, entrando en las grandes almacenes cogiendo todo lo que me gustaba, conduciendo por donde y como me daba la gana (aunque esto último ya lo hago, solo hay que ver el estado de mi coche) y hoy que por fin ha llegado, la realidad supera todo lo que imaginé porque es tan alucinante que parece como si no hubiera pasado nada.

Lo cierto es que la realidad siempre supera la ficción.

Antes de ayer un par de presos de una carcel de Chicago se fugarón desde la Planta 20 del edificio. Una edificación de máxima seguridad construida como un rascacielos en plan “Fortaleza infernal”. Se han escapado con una cuerda hecha con sabanas anudadas….. ¡sábanas anudadas!

¿Cuantas sábanas hacen falta para hacer una cuerda que mida lo mismo que un edificio de veinte plantas?

¿Quien vigilaba la lavandería de la prisión, el Luisma y el Baraja?

¿Con que coño se tapaban los presos en la cama? ¿Con la manta solo?, no lo creo, eso debe dejarte la cara destrozada de lo que pica. Yo no estado nunca presa, pero viendo y tocando las mantas y las colchas de algunos hoteles, que se te ponen los pelos de punta del ascazo, no me imagino que la de las carceles esten en mejores condiciones.

Y lo mejor de todo, es que cuando llegarón abajo pararón un taxi y se fuerón como dos señores.

Toma “Prison Break”. Toma Michael Scofield que te tuviste que tatuar todo el cuerpo y nos diste la vara durante 4 temporadas para lograrlo.¡CAGÓN!

Empiezo a divagar. La tensión de saberme una de las elegidas me puede. Mi pollo debe sentir lo mismo que yo porque agotado de un dia tan intenso se ha quedado dormido a mi lado con el mando de la tele saltando bobre su pecho al ritmo de sus ronquidos.

Mañana empezaré a planear el futuro inmediato del planeta.

Me pido ser Presidente. O Emperatriz. Si si, mejor Emperatriz, como Sisi, que tambien había tenido trastornos de alimentación. Y a mi pollo lo nombraré Ministro Mundial de Agricultura que a este el tractor no se lo quita nadie. Y a los demás ya les repartiré los cargos según me vayan haciendo la pelota.

Mañana, hoy estoy cansada.

Por cierto mañana sería el sorteo de Navidad de la Lotería. Joder tendré que levantarme pronto para buscarles trajes de chaqueta a mis niños para que sustituyan a los niños de San Idelfonso y me canten los numeros premiados.

Ahora me voy a dormir y a reflexionar sobre todo ello. Si eso ya, mañana…

Hasta la próxima.

Dec 21, 2012
Dec 18, 2012
Ahora que vamos a morir todos.

Solo nos quedan tres dias de vida en este mundo al que alguien llamó Tierra. Tres dias en los que deberíamos hacer y decir todo lo que hemos estado reprimiendo durante años.

Yo ahora mismo podría escupirle en un ojo a mi pollo que esta sentado ahí mirando Discovery-Max haciendo como que no estoy en la habitación y gritarle:-Tu indiferencia me la trae al pairo chaval- pero no lo voy a hacer, porque realmente me la trae al pairo.

Tres dias, solo tres, y tengo que pensarme muy bien en que voy a ocupar mi tiempo.

Por de pronto me voy a zampar un paquete de magdalenas La bella Easo que son mis preferidas y que me estan llamando telepaticamente y no les voy a dejar ni una a los niños para el desayuno de mañana. Que se jodan y coman tostadas.

Podría preparar un atentado y llevarme por delante a un buen puñado de corruptos y así pasar a la historia, pero menuda gilipollez de idea, si el mundo se va acabar tambien lo hará para ellos y aunque sean unas ratas de cloaca no creo que logren sobrevivir a la hecatombe.

Algunos dirán:-a follar que el mundo se va a acabar.

Sinceramente que pereza pensar en hacer algo como colofón final a toda una vida que ya te cuesta horrores hacerlo una vez por semana.

-¡Pues lo haces con algun tio bueno que te guste mas que las magdalenas antes nombradas!

¡Claro, como no había caido en ello!. Me voy a acercar a un macizo de treinta años,  uno de tantos tios güenos que va a haber esperando desesperadamente a que yo los llame, vestido de bombero con barbita de tres dias y me lo voy a llevar arrastrando por la pernera del pantalón.

Se le acaba la vida a los guapos igual que a los demás y van a tener la deferencia de acostarse con los callos que no habrían tocado ni con un palo en otro momento por solidaridad con el prójimo no te jode.

Que hacer entonces.

Ni idea.

Quedar con los amigos y salir de fiesta hasta que llegue el momento del fin……………. ¡anda ya si yo ya no aguanto hasta más allá de las dos de la mañana sin que empiece a caerme de sueño y empiece a poner escusas para meterme en el sobre, donde voy yo tres dias empalmando uno con otro!

¿Emborracharte?¿Drogarte?

Ni lo uno ni lo otro entra dentro de mis posibilidades. En las dos salidas anuales que realizo normalmente, me tomo un par de vasos de vino y mientras la gente sigue hablando con naturalidad yo comienzo a sonreirle a todo el mundo como una imbecil sin oir con claridad lo que me dicen y repitiendo las cosas dos veces como una borrachina de manual. Automaticamente y tristemente me asubnormalo cuando pruebo el alcohol.

Si me reconvierto en el prototipo de madre en una boda en un monologo del Club de la Comedia. Si hasta me intento fumar un cigarrito, llevando más de quince años sin hacerlo y a las dos caladas digo a gritos :- “AYYYY  AYYY QUE MAREO, YO NO PUEDO CON ESTO, LO QUIERE ALGUIEN O LO TIRO AL SUELO”

Que patetico. Si voy a morir al menos tendré algo más de dignidad.

Nos queda la familia.

Reunir a todos los tuyos y pasar el tiempo que queda juntos, aprovechandolo, diciendoos cuanto os quereis, pidiendo perdón por los errores cometidos, llenos los corazones de amor y de plenitud.

Y a las dos horas mis hijos mayores preferirían salir o meterse en internet a hablar con los amigos, los enanos se acabarían aostiando por elegir la pelicula de la tarde, mi madre y mi cuñada se tirarían puyas mortales a discrección, la tia solterona lloraría recordando a la abuela centenaría que nos dejo hace siete y mi suegro me recordaría que tengo el culo tan grande que no me cabería en ninguna caja de muertos.

Asi que lo mejor que puedo hacer es no comerme las magdalenas y dejarselas a los niños para mañana, trabajar estos dias como si nada y el veintiuno de Diciembre dia del Fin del Mundo según los Mayas, llamar por telefono a mi sobrino que ese dia cumplirá siete añazos  para desearle que viva al menos noventa más.

Hasta la próxima.

Dec 18, 2012
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